Я скучаю по тихому неторопливому творчеству. Когда всё спокойно и не нужно никого ни в чём убеждать. Слова тогда идут особенно ровно, они ложатся как будто сами в незамысловатый текст, похожий на старика индейца, который курит трубку на закате трудолюбивого дня.
Что мешает мне так чувствовать всегда, круглые сутки? Зачем, кому нужно, чтобы я искал, находил и снова терял себя среди вывернутых наизнанку дел, разговоров, планов, событий, неудачливых удач суетливого дня?
Сейчас я просто хочу писать эту ароматную струйку слов, извивами тающую в вечернем воздухе. Когда старый индеец закончит дымить своей трубкой, этот текст растворится, забудется, сделав со мной то, зачем я с долгожданным наслаждением начал дышать им.
