Мифический патриархальный Бог умирает в эти дни, месяцы и годы. На наших глазах, на наших руках. Мы держим его холодеющую руку и провожаем, отпускаем в его лице очередную, не первую за историю человечества иллюзию потустороннего величия, надежду на внешнее спасение и чужой справедливый суд. Мифический Бог через метафоры, через чувство вины, через волшебные сказки о чудесах, через спасительную цель, оправдывающую лживые средства — он пытался учить нас любви и состраданию. Как мог.
А мы подросли и оказались в силе понять, простить и отпустить Родителя, чтобы стать друг для друга взрослыми. Мы видим теперь, что нам и нашим детям больше не нужен Батя с ремнём. Впрочем, кому-то нужен. Боги никогда не умирают окончательно. Мифический Бог будет ещё долго жить среди нас, повторяя свои гневные нравоучения для тех, кому они нужны, чтобы не убивать себе подобных и скручиваться от карающей вины, убивая.
Речь не идёт о том, что нам нужен какой-то новый Бог и мы теперь снова сотворим его по своему образу и подобию. Тот, кого мы звали Богом, жил, живёт и будет жить нами, пытливо постигая себя в процессе Творения. Четырнадцать миллиардов лет танца энтропии и эволюции материи, жизни и культуры возводят в леденящей пустоте радиоактивного космоса тончайшие структуры Храма Господня. И мы не только сподобились увидеть это. Мы в этом участвуем.
Прощай, папа, любимый, дорогой папочка мой. Я буду помнить тебя. Я понимаю, что ты не мог иначе. Я тоже иначе не мог. Теперь могу.
